Contando e recontando...

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O senhor sabe lá o que é ter uma jabuticabeira no quintal *?

2008-04-15T00:41:00.004-03:00

(Kurt Halsey)

Quando ela era bem pequena, os pais dela tinham um sítio, nos finais de semana iam todos para lá. Ela achava tudo encantado, gostava de pensar que a chácara dela era parente próxima do Sítio do Pica-pau Amarelo.
Existia um pomar enorme que ela amava desbravar, calçada com as suas botas sete léguas amarelas (a insistência na cor pode parecer defeito no texto, mas fazer o que? a realidade por vezes se repete). Bom, é verdade que havia um problema, ela embora peralta era novinha, e algumas árvores eram bem altas, resultado, logo fez amizade com as jabuticabeiras.
Tinha também um córrego, onde ela pescava girinos com copos de vidro transparente. Ela dizia que eram peixinhos e ficava intrigada porque a mãe não deixava mais os copos que ela usava junto dos outros, dizendo que tinham ficado sujos. Mas como podiam ser sujos se eram bichinhos da água? (até que ela descobriu que eles viravam sapos... um cataclismo).
Numa certa feita, o pai viajou, ficaram os três - ela, a mãe e o irmão. O caseiro do sítio, muito falante, começou a contar a história da antiga proprietária, recentemente falecida. Narrava ele, que a senhora gostava muito do lugar, tinha feito o pomar, plantado as flores, escolhido o lugar da casa, e que não tinha tido muito tempo para aproveitar. Por isso ela sempre voltava para visitar o sítio. Todos riram muito e o dia passou. Nessa época, não havia eletricidade na região. À noite, ela, o irmão e a mãe costumavam caçar vagalumes. A mãe, cuidadosamente, amarrava os bichinhos pela cintura com uma linha, numa espécie de fila e depois prendia o comboio no pé da cama (não carece chamar a defesa dos insetos brilhantes e oprimidos porque eles eram soltos depois, quase sempre...). Nessa bendita noite a mãe adormeceu e não soltou os bichos, de madrugada, ela acorda e vê o clarão ao pé da cama, imagina se ela lembrou dos vagalumes....
O tempo passou, o sítio foi vendido, a área que era rural virou urbana.
Dessa época ficaram as histórias e a amizade pelas jabuticabeiras. Três vivem no quintal da casa dela e não a deixam esquecer do tempo das botas amarelas.

* Uma das últimas frases do texto Olhe aqui Mr. Buster...de Vinícius de Moraes.

Sonho

2008-04-12T20:08:00.007-03:00

Ela entrou no que parecia ser um enorme livro. Na verdade era um álbum daqueles antigos, com folhas grossas e cantoneiras nas fotografias.
A primeira era de um casamento. Encostou na foto para ver melhor e acabou caindo lá dentro. Deu por si, sentada no chão em frente à igrejinha branca. Levantou rápido, meio desajeitada, batendo a poeira dos joelhos. A noiva entrava, bonita de dar gosto, andava pausado e olhava pros lados. Ao passar por ela, parou por um instante e sorriu de um jeito conhecido... Aquela moça era a vó dela, quer dizer, ia ser ainda. Ela queria perguntar tanta coisa, mas se limitou a sorrir de volta e a noiva-vó seguiu seu caminho.
Ela saiu da foto e continuou perambulando supresa-intrigada-animada.
Logo se deparou com três crianças, todas arrumadinhas. As duas meninas estavam sentadas e o menino entre elas, de pé. A menina mais nova, de olhos pretos e com a barra do vestido suja, acenou com entusiasmo, era a madrinha. Ela respondeu o aceno, mas a menina já estava entretida puxando uma linha solta no forro da cadeira.
Andando, viu vários dos seus nas fotos seguintes, na medida em que avançava no tempo, os tons em sépia davam lugar às cores. A fotografia dos pais, em lua-de-mel, era de um colorido polaroid meio esmaecido.
Um pouco mais a frente e lá estava ela, com uns quatro anos. Se recordava desse dia. Era uma fotografia de família, todas as famílias iam tirar uma foto para um anuário. Estavam a mãe, com um vestido vermelho lindo; o pai, de terno com colete e tudo; ela com um vestido azul e o irmão, com um conjunto marrom. O fotógrafo posicionou todo mundo: o pai de um lado com o irmão no colo, a mãe do outro lado e ela no meio. Na frente, perto do fotógrafo, tinha uma senhora com poucos afazeres, que ficava falando - sorri, olha para cá, vira para lá - uma chatice. Como essa organização toda já tinha demorado um pouco e a paciência sempre lhe foi escassa, encheu as bochechas de ar, franziu a testa e ficou olhando para tal senhora, que estava prestes a dar um siricutico. Alheio a isso tudo, o moço tirou a foto e ela ficou de bico congelado.
A última fotografia era escura, não dava para ver com nitidez a paisagem de fundo. A luz que entrava pela janela alta, incidia de forma indireta e só mostrava uma silhueta, era uma imagem bela. Will you count me in? Enquanto se aproximava... I've been awake for a while now... ela divisava o encosto da cadeira....You've got me feeling like a child now... os ombros...cause every time I see your bubbly face... tinha uma sensação de familiaridade... I get the tinglies in a silly place ...
Era a música do despertador do celular.
Permaneceu na cama por um tempo, deixando que os pensamentos amarrotados se espreguiçassem.

Ilustração - Patrícia Lima

Companhia

2008-04-05T20:32:00.018-03:00

Um sol pálido num céu azul sem nuvens, belo início para um domingo de outono. Ela sabia que aos poucos o sol rarearia e o frio se infiltraria pelas portas e pele. Restaria, dessas manhãs de pintura, a saudade.

Pensando nisso, percebeu que nos últimos tempos tem trazido a saudade consigo: solta na bolsa; embolada no bolso; presa à blusa com um alfinete; no cabelo, grudada no grampo. De um modo ou de outro, têm sido companheiras constantes.

Não que ela seja dessas moças melancólicas que vivem penduradas às janelas dos sobrados, cujos suspiros profundos embalam as tardes cinzentas - não, não, ela não. Ela gosta de manhãs de sol, de passear pela cidade, de cenas coloridas, de foto preto e branco e de trilha sonora.

Mas, de uns meses pra cá ela nunca está sozinha, essa senhora bifronte tem andado com a mão no seu ombro. Normalmente, é cordata e calma, uma dama das antigas, educada pra falar baixo e se movimentar com leveza, se fazendo notar apenas pelo sorriso comportado. Noutros dias, no entanto, ela acorda dançando flamenco e faz com que a moça, que não conhece o ritmo, tropece nos seus passos... Aí, a rua é apertada e quarto é amplo.

Ilustração: http://photos1.blogger.com/blogger/4516/1839/1600/dolores.jpg

Observação importante:

A Mariana me deu esse selinho aí do lado (eu adorei). Agora eu tenho que indicar mais cinco pessoas. Vamos lá.

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Afeto, união e interseção

2008-04-02T12:27:00.021-03:00

O grupo animado que podia ser visto numa mesa afastada, no bistrô do centro da cidade, era formado por sete mulheres. Numa espécie de desvio na rotina, tinham aberto espaço entre os seus compromissos, pois queriam estar juntas.

Refletiam realidades e escolhas distintas. Variavam em idade e forma de pensar.

A de olhos profundos, via na simplicidade das coisas quotidianas a beleza presente em Rubem Braga e Quintana; outra, confiável e prestativa, precisava de evidências e gostava de lidar com certezas manifestas, era pragmática e chorava com filmes antigos; a mãe de primeira viagem, trazia à mão o celular e só enxergava fraldas e mamadeiras, mas reluzia de felicidade; a que era avó, ainda com as olheiras do doutorado, mostrava satisfeita a aliança de noivado e o retrato do sorridente estrangeiro; uma outra, vinha com o bronzeado que tinha conseguido no campeonato de natação que os filhos participaram e ganharam, como ela não cansava de dizer, falava ainda da fotografia de Sebastião Salgado e de que como ficava intrigada e encantada com os escritos de Clarice; uma delas se recuperava de uma separação, mas a dor já não nublava o seu sorriso; a de cabelos curtos, expansiva e amorosa, ouvia com atenção e sorria com freqüência, como fazem as pessoas que estão em paz.
Falavam de sapatos e bolsas, as cores e tendências da nova estação; dos amores, passados e presentes, seus defeitos e qualidades, suas ausências e as perdas; do início da campanha presidencial, com a saída das primeiras pesquisas e os possíveis candidatos; das mais novas dietas e da eterna segunda-feira; de trabalho e desejos.

Tomavam vinho e sorriam felizes. Mulheres diferentes, unidas pelo afeto.

Ilustração de Luciana Feito, "Pajaritos".

http://pajaro-en-mano.blogspot.com/

Leoni_Fotografia.m...

Afazeres

2008-03-28T15:13:00.023-03:00

Fim de mês, contas pra pagar, banco cheio, filas: cenário nada animador.
E ela lá, em pé, atrás de milhares de pessoas - tudo bem, não eram milhares. Pode parecer que ela tem uma certa tendência ao exagero, mas não é isso. Sabe a diferença entre temperatura e sensação térmica? Então, é que nem - Continuando...
Ela lá, um bom tempo de espera pela frente. Nada pra fazer nesse período e nada que pudesse fazer a esse respeito. Já que era assim, ela passou a observar as pessoas ao seu redor.

Um rapaz jovem, magro e irrequieto, examinava insistentemente o relógio a cada três segundos, como se com isso, pudesse fazer os ponteiros correrem. Um senhor, mais baixo e encorpado, de olhar tranqüilo e bigode espetado, acompanhava a ginástica do rapaz a sua frente, balançando a cabeça e com um sorriso indulgente nos lábios. Ao lado, perto de um carrinho de bebê, o rapaz do all star amarelo, discutia com a namorada no celular, alguma coisa acerca de um scrap no orkut. Atrás dela, duas mulheres conversavam sobre um show e uma calcinha vermelha, que uma delas tinha arremessado.

Olhou em volta e percebeu, ao sair do torpor do seu tédio, que estava cercada por movimento e que todo aquele espaço estava repleto de histórias.

Pasmem, a vida acontece também em filas de banco.

Obs: ilustração Marcus Romero - http://meicas.blogspot.com/

Micropoema

Esse micropoema é bem charmoso.

A autora do poema e da ilustração se chama Cláudia e ele foi retirado de http://mundogominola.blogspot.com/

Animação

A animação é simples, mas é bem divertida.

...but you

2008-03-27T19:36:00.001-03:00

Porque o filme é uma graça (Juno) e a música é bem bonitinha (Anyone else but you)

Sentido(s)

2008-03-25T22:41:00.004-03:00

Um punhado de cores, uma boa quantidade de sentir, alguns cheiros e sons. Esses elementos compõem as lembranças dela. Não há ordem rígida nos arranjos.

As vezes as cores vêm primeiro...

Era domingo, ela abriu os olhos devagar e a primeira coisa que viu, foi uma réstia de sol laranja no lençol branco. De longe, os passarinhos chamavam. Logo o cheiro de café encheu o quarto e ela se deixou ficar na cama, com uma alegria descansada estampada no rosto. Bom jeito de acordar.

Noutras ocasiões o som chega antes...

No toca disco (sim, era uma vitrola mesmo) Paulinho da Viola cantava, da cozinha vinha a voz animada dos pais. Era um final de manhã num sábado lá atrás, já perdido no tempo. O céu aberto tinha um azul vivo. As risadas tinham cheiro de bolinho de arroz e esquentavam a alma dela, ainda menina.

As vezes são os cheiros...
A Maresia, o vento estava carregado do perfume do mar. O som das ondas se desfazendo na areia era a única música que se ouvia. O sol morno secava o corpo molhado de sal e ela toda feliz, de férias do mundo.
Tem hora que eles vêm todos juntos, de mãos dadas...

Ela sediando, no estômago, uma reunião mundial de borboletas. Perdida nos seus braços, o castanho dos olhos dela em contraste com a sua pele clara; o vermelho dos sorrisos; o perfume do encontro; o som ritmado das palavras, enfim ditas. Mas, por enquanto, isso ainda não é uma lembrança...

Porque a criança ainda está aí

2008-03-22T19:01:00.006-03:00

Mudanças

2008-03-22T13:28:00.015-03:00

Ela não nasceu desconfiada, foi ficando. Não sabe direito quando começou ou exatamente porque, mas a vida foi seguindo e ela passou a hesitar.

Reconhece que confiar é um ato de coragem. É acreditar, apostar as suas fichas numa coisa, que na maior parte das vezes, é incerta quanto ao resultado. Isso a assusta, quer dizer, isso também, porque de uns tempos pra cá ela foi ficando inquieta, insatisfeita, com essa imobilidade causada pela sua falta de fé nas pessoas e até nela mesma. Teve perdas em razão desse comportamento arredio e esquivo.

Mas, ela não nasceu assim... e é páscoa, que etimologicamente quer dizer passagem, e no sentido da festa cristã, renascimento; portanto, uma boa hora pra mudar.

As transformações exigem tempo, nesse ponto são intransigentes. Mas ela está empenhada e sabe que deve começar dando pequenos passos.

As vezes é necessário ver vaga-lumes pra lembrar das estrelas.

Obs: Obrigada Lightning Crashes

Ruas e esquinas

2008-03-18T12:13:00.025-03:00

Ela caminha pela cidade com passos largos, carrega na bolsa uma lua nova, meia dúzia de estrelas, alguns raios e outras miudezas. Lá dentro está a carteira de identidade, com aquela 3 x 4 que ela detesta; e ali do lado, uma foto sua, logo ela que nunca gostou de skate. Leva a chave de casa e mais um monte de outras, no mesmo chaveiro esquisito que já tem faz tempo; na caderneta verde, o seu endereço de e-mail. Um pacote de lenços de papel para desembaçar a vista e enxergar por dentro; uma sombrinha cor de rosa, pra filtrar o sol e guardar a chuva; uma caneta sem tampa, pra amarrar pensamentos e anotar tatuagens (agora, as suas quatro). O mp3 player pra ouvir as canções que você mandou; um celular, quase sempre com pouca bateria e no silencioso.Umas poucas moedas, algumas dúvidas e muitas esperanças.

Andando, com a bolsa no ombro, ela se vê feliz, ao pensar que uns caminhos são como ruas que fazem esquinas, se elas podem se encontrar, porque a gente não poderia?

http://olhares.aeiou.pt/ny_24/foto1718702.html

Night and Day

Composição: Cole porter

Cantada por Ella Fitzgerald

A mexicana

2008-03-16T23:26:00.005-03:00

Não, não é o filme (por sinal, sofrível); não, não é Salma Hayek com sua beleza; e não se engane com a imagem, não é Frida Kahlo com sua força e suas cores. Hoje ela não é pronome, mas substantivo coletivo...
Nela se reunem todas as marias, não a cantada por Milton Nascimento, mas aquelas que se identificam como: María la del Barrio, María Mercedes e Mari-Mar. Isso mesmo, as mocinhas das novelas mexicanas), com seus gritos e lágrimas, com seus dramas e topetes.
Hoje tudo é pouco e muito é nada. Nossa, será que agora é Ana, a Carolina?

Obs: Frida Kahlo, Árvore da esperança, mantem-te firme! 1946.

Presente

2008-03-15T00:05:00.000-03:00

Ela já recebeu vários presentes ao longo da vida. Alguns em datas especiais, outros que fizeram a data se tornar especial.

Ganhou livros que semearam idéias; cds e canções soltas que ampliaram a sua trilha sonora (sim, a vida dela tem acompanhamento musical, as lembranças dela tocam...); uma bicicleta prateada com cestinha e tudo, pra substituir aquela azul velha que foi a professora; brincos, ela adora os pendentes; anéis (uma vez, teve um que ela não quis)...

Não faz muito tempo, numa noite desassossegada e melancólica, ela ganhou uma estrela pequena e brilhante, mais que isso, veio no pacote uma pitada de quietude, uma porção generosa de alegria e a certeza de uma boa e sincera amizade (esse sim, o maior de todos os presentes).

Tempus fugit

2008-03-13T16:59:00.003-03:00

Viver o hoje, o momento presente em toda a sua inteireza e complexidade, estar de corpo, mente e alma aqui e agora. Sentir, falar, agir. Ela tem se esforçado nesse sentido...

Não é a procura pela satisfação instantânea e superficial, tão comum nesses dias; também não se trata da realização irresponsável de desejos individuais, sem cuidado com os outros.

É, na verdade, a busca do equilíbrio entre o planejar e o viver - falar o que precisa ser dito, não desistir por medo de fracassar; apostar nos encontros quando eles acontecem, porque são raros e a vida é breve.

Obs: imagem - Pintor Alcir Costa - retirado do livro "Arte para Criança".

Primeiros socorros

2008-03-12T14:39:00.000-03:00

Ela carrega num canto do coração um baú de recordações, leva ali dentro suas melhores lembranças. Algumas são muito antigas, outras mais recentes, mas todas são especiais.

Guardadas no baú, junto de outras coisas, estão: o cheiro do colo da mãe; a voz do pai quando ele cantava pra ela dormir; a primeira ida ao cinema - era um desenho, cinderela (a gata borralheira) - que assistiu sentada nos pés da avó, porque a sala estava cheia; o toca disco amarelo que carregava pra todo lado; a primeira vez que se equilibrou, sem ajuda, na bicicleta - era bem velha e azul; as arrumações da árvore de natal, com os debates sobre os enfeites; o vinho e as conversas de horas, onde os probelmas da humanidade eram resolvidos; as brincadeiras com os irmãos nos almoços de todo dia; o instante submerso do mergulho, no silêncio a água; o chopp com os amigos, em conversas eternas que duravam até as 23 horas, porque era quando o portão do pensionato era trancado; a sensação de ter certeza que encontrou alguém que vai ser importante na sua vida; o primeiro eu te amo compartilhado...

Esse conjunto funciona como uma espécie de caixa de primeiros socorros, nos dias cinzas ou nas noites de trovoada são essas memórias que lhe dão abrigo e aquecem a alma.

Platão ou Plutão

2008-03-10T22:45:00.000-03:00

Duas senhoras, na faixa dos cinqüenta anos, que aparentavam não se ver há algum tempo, conversavam animadas. Lá pelas tantas, uma delas confidenciou que estava namorado um moço mais novo que morava na cidade vizinha, mas que a distância atrapalhava um pouco o relacionamento. A outra ouviu atentamente e logo emendou: "ah, eu não gosto desse negócio de amor plutônico".

Ela, que seguia atrás ouvindo a conversa, não pode deixar de sorrir. Bom, pensou, a idéia corrente de amor platônico ela conhecia... aquele à distância, revestido de fantasia e idealização (ou como o povo das filosofias prefere, o amor focado na beleza do caráter e da inteligência da pessoa, na virtude), mas amor plutônico, esse era novidade.

É certo que plutão (o ex planeta) fica longe, bem longe... então, teria sentido, o amor distante ser amor plutônico, com a vantagem de não significar, necessariamente, amor idealizado... remeteria, apenas, à questão geográfica.

As senhoras já iam longe e ela ainda sorria, pensando na sábia definição de lonjura.

Se é pra ter um amor à distância, que ele seja mesmo plutônico e não platônico.

Cumulus

2008-03-09T10:09:00.000-03:00

Um domingo de sol, céu azul com algumas nuvens, daquelas gordinhas em cima das quais os anjos brincam (cumulus, é como chamam).

Deitou na grama e fez uma coisa que a tempos não fazia, acompanhar as nuvens. Via como elas se transformavam, na medida em que andavam, impulsionadas pelo vento.

Sorria, pensando que somos todos como elas... o vento que impulsiona cada um, muda conforme os objetivos e a matéria de que são feitos os sonhos. Pode ser o dinheiro; o amor; o trabalho; pra ela é a busca, a constante procura dela mesma.

Alheia a toda essa conjectura, a manhã seguia linda...

E cá entre nós, nada se compara a sensação de estar em paz consigo mesma e ter olhos de ver nuvens.

Para elas

2008-03-08T12:06:00.000-03:00

www.divinedesignphotography.com

This is my message to you

2008-03-08T10:18:00.000-03:00

http://olhares.aeiou.pt/mensagem_num_banco_de_jardim/foto1789123.html

Desperdício

2008-03-08T00:00:00.000-03:00

Caminho

2008-03-07T23:02:00.000-03:00

"É... a vida não alisa", era o que a moça que trabalhava na sua casa costumava dizer quando alguém sofria um revés.

A idéia que ela tinha, era que a outra via a vida tal qual uma senhora solitária, cruel e mesquinha que não perdia oportunidade para espalhar sua amargura.

Na época, ela não entendia muito bem...

Hoje, sabe que a vida nunca lhe foi apresentada dessa forma, como uma entidade externa, autônoma e com poderes ilimitados, muito pelo contrário, ela conheceu a vida como uma caminho em constante construção. E na maioria das vezes, o que alguns chamam de fatalidade, nada mais é do que a conseqüência de escolhas impensadas ou proteladas.

Pra ela, o verdadeiro desafio é saber quem ela é e o que quer, porque viver plenamente exige coragem.

Under my skin

2008-03-05T01:33:00.001-03:00

Os degraus - Quintana

2008-03-05T01:16:00.001-03:00

Não desças os degraus do sonho
Para não despertar os monstros.
Não subas aos sótãos - onde
Os deuses, por trás das suas máscaras,
Ocultam o próprio enigma.
Não desças, não subas, fica.
O mistério está é na tua vida!
E é um sonho louco este nosso mundo...

Dias de sol

2008-03-05T00:47:00.000-03:00

O tempo das coisas

2008-03-04T15:45:00.000-03:00

Tudo tem seu tempo, era o que ela sempre ouvia. Mas, pra quem não tinha paciência com relógios; e as vezes engolia as vírgulas, porque em sua pressa não admitia pausa, era difícil acomodar a cabeça. Para umas coisas, um minuto era muito; para outras tantas, a eternidade era breve...
No entanto, o tempo seguia seu curso normal, sem levar em consideração, as imprecações e manobras da menina que se esforçava pra retroceder ou acelerar os dias.

Ela, por sua vez, com a sucessão das noites, que se transformavam em manhãs, que, por fim, voltavam a ser noites, cresceu. Compreendeu que o único jeito de vencer o tempo é viver bem e plenamente cada instante.

O para sempre virou por um tempo, mas ela, no fundo, onde a mulher ainda é menina, inventa estratagemas, pra enganar o tempo e transformar os minutos com você em eternidade.

Foto:Em paz, AmandaCom, http://olhares.aeiou.pt/galerias/detalhe_foto.php?origem=7&id=1494325

O piano

2008-02-27T20:02:00.000-03:00

Ilusão

2008-02-27T16:08:00.000-03:00

Alguns são realistas, racionais como dizem... fazem parte de uma espécie de clube seleto, mantêm um olhar blasé e imaginam deter, em algum grau, o dom da premonição. Fazem cálculos, analisam fatos, querem provas, vêem possibilidades e só então dizem sim, mas, verdade seja dita, são mais adeptos do não. Ela conhece bem o grupo, fez parte dele até pouco tempo atrás... reduzir riscos, minimizar danos, evitar ilusões.

Mas não há garantia, e essa ingênua tentativa de controle, não passa, ela própria, de outra quimera.

Decidiu mudar, quando percebeu que as cercas que construiu ao redor de si, com tanto cuidado, buscando segurança, acabaram por deixar de fora todo o resto... na verdade, o melhor que a vida tem pra oferecer.

Agora, ela respira fundo, relaxa os ombros, olha pra frente e segue, sabendo que os riscos existem, mas, que na maioria das vezes, vale a pena pagar pra ver.

Colecionadores

2008-02-26T16:13:00.000-03:00

Ela sempre achou interessante o hábito, que algumas pessoas têm, de colecionar. Agrupar coisas comuns e dar a elas uma importância que não lhes é própria.

Pequenas conchas, seixos, postais antigos, canivetes, chaveiros, bonés, xícaras, moedas, selos, relógios, óculos.... objetos que têm o seu valor medido pelo querer-carinho ou querer-desejo de possuir.

Assim, alguns colecionadores têm coisas, e elas servem pra demonstrar poder, controle e status; enquanto outros, têm pedaços de vida, pequenos elos que unem uma viagem na infância, com um passeio de bicicleta, com um dia na praia, com um beijo a tardinha, com um adeus dolorido, com um sorriso sincero, com um almoço em família, com uma noite entre amigos, com o acordar nos braços do bem querer, com a vitória do time, com o choro contido, com uma manhã de sol, com uma lua cheia...

Ps.: Ela coleciona estrelas.

Imagem: http://www.christiannerothier.com/

Memórias

2008-02-24T23:48:00.000-03:00

O parque

2008-02-24T17:05:00.000-03:00

A vida, pensa ela, é um conjunto formado por pequenas coisas.

É certo que um dia ou outro é marcado por grandes acontecimentos, fatos ou atos de quinta, as vezes de quarta grandeza - alguma coisa próxima ao brilho do sol.

Mas pra ela, são as coisas do dia a dia, a forma como elas são vistas ou não são, que definem a vida.

Umas coisas pequenas podem fazer com que se perca a paz. Palavras ditas na hora errada, ou não ditas, ou mesmo uma inverdade, confusões muita vezes evitáveis...

Mas também, são algumas pequenas coisas que salvam, um sorriso, uma conversa de horas que parece que acabou de começar, um por do sol, uma pequena conquista, uma superação pessoal...

Acreditando nisso, ela levantou no domingo, um sol enorme anunciava o dia. O parque de diversões estava na cidade, com seu barulho, cores e luzes... já que são as pequenas coisas, por que não uma maçã do amor?

wake up

2008-02-22T17:33:00.000-03:00

Acordar...

2008-02-22T14:24:00.000-03:00

A casa está vazia, mas ela já não está sozinha. De uns tempos pra cá ela nunca está...
De olhos fechados ainda pode ver a face clara; o desenho firme do queixo; o cabelo preso atrás da orelha que teima em escapulir e correr pelo rosto; o sorriso franco, as vezes encabulado; os óculos...

Recorda a voz, o sotaque, percebe a escolha das palavras, a forma de falar e os silêncios...

Ela se encolhe mais na cama, se aconchega na lembrança e espera a hora de acordar...

Eu conto os segundos

2008-02-20T14:07:00.000-03:00